Trop de mal pour un bien.
Au bout du compte, amour, tu m’aimes combien ?
Huit ans à t’aimer ; c’était un jeudi,
la Terminale B, pas une lettre depuis.
Je sais plus bien je vais mentir,
Je ne trouve plus rien de neuf à te dire.
Que te reste-t-il de moi ? Mieux vaut en rester là.
Mais dis moi, est ce que je compte pour toi ?
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